Les bestioles se meurent dans l'oasis asséchée.

Soleil répugnant, damné, terre crevassée.

Quarante cinquième jour de chaleur à crever.

Murs lézardés, chemins arides.

Membres raides, lèvres humetées par le peu de salive qu'il reste.

Le chefaillon claironne, la soif les étreint.

Pourvu qu'il y ai de l'eau de l'autre côté du mur.

Ensuite ils descendront tous ces salauds.

Ceux qui leur ont piqué l'eau, ceux qui leur font la guerre.

Mais il n'y a rien derrière le mur.

Que des os en putréfaction au centre des cactus.

Putain de guerre.

Etouffés par la poussière, la marche se termine ici.

Prières se font.

" A boire s'il vous plaît! Et de préférence du picon bière,

pour enfin quitte