J'avais dans l'idée

Que la musique des mots

Qui résonne comme un appel lointain

Était bien plus qu'un accent.

Un accent !

Comment réduire à ce petit

Rien du tout

Le Marin impétueux chargé de sel,

Le Cers comme un second souffle,

Le causse roussi où

Grillent les sauterelles,

Le lourd silence

De la neige de nos hivers,

Le roulement des «R»

Comme les pierres des torrents,

Toutes les intonations de la lumière,

Et ces mots comme des étoiles

Dans la conversation de cette femme

De là...

Cependant,

Quand ils nous eurent tout volé:

Nos terres, nos noms, nos rêves,

Jusqu'à notre langue natale,

Quand ils eurent tout saccagé:

Nos fêtes, nos peines, nos cœurs,

Ils nous laissèrent pour morts,

Dans la poussière de nos murs abattus,

Et nos larmes amères.

Ne resta plus au fil du temps

Que cet accent, infime et précieux héritage;

C'est ce qu'ils ont crû...

Mais ils n'ont pas vaincu

Notre âme ardente.

Et, ça et là, amoureusement gardées

Et transmises de bouches à oreilles rebelles,

Fleurissent toujours les enivrantes

Fleurs du Languedoc.

Mention d'Honneur décernée par le SPER à Nîmes,

pour les "Jeux Floraux de la Lyre d'Or" , 2007.

MAZARIA