Je me rappelle exactement de ce jour. Ce jour où il m'avait offert une rose rouge...

Il ne me restait plus que deux personnes à sortir.

J'étais une mercenaire d'une vingtaine d'années nommée zéro-quatre. Je passais de pays en pays pour aider des pauvres civils en pleine guerre. Cette fois ci, un hôpital en Syrie s'était effondré.

Les deux dernières personnes que j'ai pu secourir étaient une mère et un fils. Le petit devait avoir dans les sept ans.

Je remarquais qu'il me regardait souvent quand je soignais au mieux les blessés. En fin de journée, je me suis donc dirigée vers lui pour lui demander :

— Qu'est-ce que tu veux petit ?

Surpris par ce que je venais de dire, il baissa la tête en me disant timidement :

— Je voulais juste vous donner cette fleur pour vous remercier, Madame.

Je me mis à rire. Voyant l'enfant pleurer je lui dis :

— Mais je ne rigole pas de toi, allons ! C'est à cause de la couleur de ta rose. Si tu suis le principe, tu dois me donner une fleur blanche. Hors la tienne, elle est rouge. Enfin, c'est la tradition chez moi, en Europe. Chez vous c'est comme ça ?

— Je ne sais pas, répondit ce petit être.

— Et bien la prochaine fois, donne moi une fleur blanche ok ?

Il hocha timidement la tête.

— Bien. Je vais quand même la prendre pour cette fois-ci. Et... merci.

L'enfant sourit. Je ne me forcerai jamais à dire qu'il était vraiment mignon comme ça.

À suivre.