Je suis tombé malade. Gravement malade. Je sue à grosses goutes. J’ai mal partout. Le médecin ne sait pas ce que j’ai, exactement. Une sorte d’infection. Il parle de m’emmener à l’hôpital. Je ne veux pas. Je préfère rester ici, entre mes murs, dans mon lit.

Malgré la fièvre, je me sens mieux depuis qu’EE est retourné dans le lac. Plus léger. Nos liens se distendent enfin ; je sens qu’il ne me retient plus que par quelques fils qui faiblissent. Bientôt, la déchirure, nette et irréversible. Sous mes couvertures, parcouru de frissons intenables, me grattant la peau avec frénésie, je pense au soleil. À sa brûlure prochaine.

Je ne sais pas si mon mal est une punition ou un cadeau. Peut-être le cosmos, constatant l’immobilisme des gendarmes, a-t-il décidé d’une sentence pour le meurtre d’EE. Peu importe.

Que la fièvre m’emporte.