Il ne voyait que ce rouge: ni la lune en fond, ni l'immaculé de la robe.

Et comme une musique dans la nuit, le clapotis des vagues heurtant le ponton.

Il ne voyait que ce rouge vivace dans cette main gracile.

Ces pétales d'écarlate qui éclaboussaient la peau d'ivoire de leur couleur.

Levant son appareil, il saisit l'instant, l'imprimant à jamais sur photo.

Il ne le fit pas pour la fille.

Ni pour la lune.


Mais pour cette fleur éphémére.