La vengeance était son met favori. Elle l'ignorait à ce jour, mais c'est un met qui s'apprécie plus encore quand il est froid. En l'occurrence, celui qu'elle s'apprêtait à servir était glacé.

La tête en bas, elle dévidait patiemment son fil de traîne entre ses orteils, tache sombre suspendue dans le gris du ciel. Son pyjama rayé maculé de rouge ne lui épargnait rien de la morsure du gel. De ses lèvres closes s’élevait une ritournelle sinistre qui, subitement, se tut.

L'air tremblait.

Odeur moisie. Goût de pourriture sur la langue. Les relents de l'Essence annonçaient la masse noire et écailleuse qui montait des eaux, à l’horizon. L’enfant l’aperçut et, se jugeant à bonne distance du dirigeable qu’elle venait de quitter, gratifia la bête d’un sourire. Comme à un ami. Mais une autre ombre s’avançait déjà vers eux, se découpant dans le brouillard duveteux. Un second vaisseau.

L'orgueilleux Machaon se jetant dans la toile de son assassin.

Le sourire amical se tordit, laissant échapper des notes inquiétantes :

Las, satisfaisant votre demande,

Nous avons ouvert notre Non-Monde.

Vous, tout petits, vous voilà géants

Mais oublieux des lois du néant.

Le vent exhala un dernier soupir dans ses boucles blondes. Elle sourit de plus belle.

L’heure était venue de régler les comptes.

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