L'action se déroule dans une très lointaine banlieue Nord du Caire.

Nous sommes chargés comme du bétail dans une vieille remorque des années cinquante peinte à la rouille. La balade à chameaux, c'est de la rigolade à coté du roulis de la cariole.

Ahmed essaye de glaner des renseignements sur notre destination auprès du voiturier et à chaque fois, il a droit à un sourire de tyrannosaure après une cure minceur "Comme j'aime".

Conan le barbare, un mètre cinquante au garot, avec les seins de Samantha Fox pendant une mamographie, écrasés par un tee shirt en laine rouge de chez Spongex, nous conduit sans broncher.

— Pourquoi ils sont tous en rouges ? demande Gréta.

— Ils me rappellent la grande époque du parti soviètique ! répond Günther

Ça lui manque, au gratouilleur de cerveau, le temps où il aurait pu faire chanter l'internationale à McCarthy. J'espère que l'on ne va pas tomber sur un adepte de la pattemouille électrolysée. D'ici que le Berlinois lui donne des conseils sur le placement des électrodes.

De toute façon, j'ai un mal fou à cicatriser. Je dirais tout même si je ne sais rien. Par contre, Gréta ne dira rien . Elle a toujours cru que le penthotal était du pain complet. Les effets des médicaments ont sur elle l'effet d'un suppositoire dans une conduite de gaz. Aussitôt entré, aussitôt sorti, elle ne garde rien en stock, pas d'inventaire, rien...

Trêve de poésie, nous arrivons enfin dans un camp formé de grandes tentes rouges.

Le Baron nous glisse discrètement à l'oreille :

— Finalement, les Touaregs bleus sont les schtroumpfs du désert et les Touaregs rouges en sont les apaches. Il se met à rire à s'en étouffer, alors nous le regardons avec compassion en pensant que lui aussi dira tout et qu'il faudra juste le chatouiller sous les bras.

Youssef est étrangement calme à côté de Jack et Ahmed. Il n'arrête pas de se passer les doigts dans les cheveux comme pour se faire beau. Pas très logique, quand tu vas à l'abattoir. Il devrait le savoir le débiteur de merguez.

— Tu vas au bal ? lui lance enfin Ahmed.

Youssef feint de ne pas avoir entendu et poursuit méthodiquement son brushing.

Le convoi s'est arrêté et nous sommes sortis à la vitesse d'une alerte incendie. Sauf Gréta bien sûr qui ne veut pas bouger. Je pense qu'il va falloir un extracteur ou un truc du genre. Conan le Barbare essaye de décoller ma Gréta qui a ventousé le fond de la cariole. Il a beau bander ses muscles, rien n'y fait. Il lui faudrait un levier mais bon passons...

Je me dis qu'il vaut mieux utiliser la manière douce pour éviter tout incident.

— Chérie, viens vite ta Skoda est mal garée.

Ça marche à tous les coup. Une grosse dépression et voilà ma Gréta extraite. Je me demande toujours comment elle fait pour se coller comme cela mais bon passons...

Nous sommes face à une tente dont le paravent est fermé.

Soudain Youssef s'agenouille et une magnifique femme, dans un costume de feu, apparaît dans l'ouverture de l'entrée.