Paroles vraies à l'emporte-pièce.

Pardon pieu à en tordre la presse.

Un porte-clé sur une commode.

En dessous d'un porte-feuille, s'ouvre un autre code.

Aspiré dans la partition d'une sonate.

J'ai zappé le sommaire le temps d'une latte.

D'ici la fin de la note, j'aurai repensé à ses nattes.

Je me serai accordé sur une autre life à une autre date.

Manque de tact, cette lettre d'amour ressemble à un tract.

Je sers les dents, je fixe le vide, mon cerveau jacte.

Je lâche l'idée de façon désaccordée avec un accord qu'on plaque.

Je ferme le piano, j'entend encore la portière qui claque.