Au pied du berceau de notre existence,

Là où toute une vie va se programmer,

Où le doux souffle d'un vent de romance

Va, à notre écoute, nous murmurer

L'art du grand chemin qui nous attend;

Déjà à l'orée de la douce brume,

Se trouve la tendresse de l'enfance,

Avec la fragilité d'une sainte plume

Pour qui écrire demande toute une danse

Afin de savourer chaque moment,

Des moments qui nous mènent à la sagesse

D'être adulte aux portes de l'éclosion,

Sans trop de regrets et trop de promesses

Pour ne pas faire de notre évolution

Dans un monde futur, un court instant.

Un instant qui mène à la dernière page,

Celle où l'on devient conscient d'être vieux

Et d'avoir fait un merveilleux voyage

À travers l'abîme de nos grands yeux

Qui, on le sait, se fermeront savants.