La cave. Lieu magique, terreau ambigu.

Le saloir pour le cochon tué une fois par an. Le cellier où on stockait nos conserves du jardin. Les corvées de bois, l'atelier de mon père. Mon premier chapeau. Ici naît mon goût du vrai.

Mes courses effrayées vers ses ombres pour alimenter la chaudière les soirs d'hiver. Dans ses recoins au regard oblique, mon imaginaire trouve ses racines.