Les textes anciens parlaient de vents que tout opposerait.

C'est le grand soir.

Une bourrasque plie les fleurs sauvages du pré sous ma maison. Une rafale chasse le linge étendu dans une autre direction. Quelque invisible vortex fait pleuvoir les étoiles du ciel.

Sur mon jeans et ma poitrine, l'odeur forte du gin.