Il roulait impétueux et bouillonnant.

Épuisé par ma longue marche, je voulais me baigner dans son courant d'un blanc translucide ; deux vieux assis là m'en dissuadèrent.

Ils me parlèrent de la froideur de l'eau puis ils me racontèrent la légende de la jeune femme éconduite par son amant. Depuis, elle pleurait des torrents de larmes au-delà de la chute.

Je marchais pour me reconstruire. De quelle couleur seraient mes sanglots ?