Le souvenir ne s'était jamais effacé. Il était même devenu fascination.

L'été de ses sept ans, Peter Schelling avait vu la Mort.

Il veillait seul sur sa grand-mère au moment de son dernier souffle. Le regard de sa mamie s'était figé dans la résignation et l'abandon. Il n'avait jamais oublié ce moment de bascule.

Il œuvrait à présent comme photographe pour la police. Ce qui le frustrait terriblement car il ne pouvait jamais capter cet instant exact.

L'idée lui était venue quand il était tombé sur ce clochard agonisant après une rixe au couteau dans une ruelle obscure. Pourquoi ne mettrait-il pas en scène ses propres envolées d'âme ?

Les nécessiteux dont tout le monde se fichait étaient légion. Et cette jeune serveuse ?