Plus le temps s'écoulait entre les doigts arthritiques d'Abdul, moins il aimait cette porte.

Pour le souvenir amer de cette époque où les caravanes venaient s'approvisionner dans la vallée. Quand les filons s'étaient taris, la manne avait fondu comme neige au soleil et la splendide robe bleu azur de la ville avait viré au gris cendreux. Les jeunes avaient quitté la région pour les cités industrielles sans âme.

Mais un autre point déplaisait au vieillard. Dans le quartier est, il existait une porte dont le linteau portait de mystérieuses inscriptions. Sa peinture ne s'était jamais fânée. Était-elle abandonnée comme les autres ? Où était-elle le siège de quelque pacte signé par leurs pères ?