Le Soleil paraissait enfler à mesure qu'il s'enfonçait dans les couches brumeuses.

Par la fenêtre du diner où ils sirotaient une bière, Jim et George s'abandonnaient à la contemplation des dernières lueurs du jour sur les Grandes Plaines.

 " Tu savais qu'il y avait un cimetière indien sous le champ du vieux Ferguson ?

 - Qu'est-ce que tu me racontes là, Jim ?

 - Juste après Little Big Horn, une bataille a eu lieu ici. Le chef Sioux a juré que les braves tombés au combat reviendraient un jour d'entre les morts pour se venger.

 - J'aime pas ces histoires.

 - T'as peur ? "

George ne prit pas la peine de répondre. Les moissons avaient été mauvaises cette année. Dans le couchant, les terres labourées ressemblaient à une mer de goudron préhistorique.