La première pluie grise de l'automne tintait en éclats froids sur les derniers coquelicots de la saison et rosissait ses joues diaphanes. Mon cœur vacillait de la voir si triste :

 " C'est ici que tu l'as enterré, Papa ?

 - Oui, ma puce.

 - Est-ce qu'il est heureux là-bas ?

 - Je crois que oui. Et ici, il l'était aussi.

 - Comment tu le sais ? demanda-t-elle, une pointe de défi dans la voix.

 - Parce qu'il revenait chaque soir. Il n'a jamais raté ton retour de l'école. Et ça, c'est la plus belle preuve de l'amour qu'il te portait.

 - Je ne pourrai plus aimer autant.

 - On dit une chose à leur sujet, Emma. Ils ne sont peut-être qu'un chapitre dans nos vies mais nous sommes bien souvent le livre entier pour eux. Tu aimeras à nouveau, mais tu ne l'oublieras jamais.

 - C'est une bonne chose. "

À moi aussi, ce vieux matou me manquerait.