À chaque sphère savonneuse que le froid figeait en rosaces et flèches glacées, les yeux d'Emily s'arrondissaient d'un émerveillement amusé sans bornes. Et j'aurais été capable de rester des heures à l'observer.

Quand le Soleil plongea derrière les arbres, Beatrice nous apporta des chocolats chauds que nous bûmes sous la galerie. Nous étions venus à Pittsburgh pour annoncer aux parents de Beatrice nos projets de mariage. À sa façon de glisser sa main dans la mienne, je devinais qu'une question brûlait les lèvres de ma compagne :

 " Est-ce que tu voudrais profiter de notre passage à New York pour rendre visite à ta mère ?

 - Pour rien au monde, Bea. Emily, Papy Merrill, toi, vous constituez ma bulle. Certains dards la feraient éclater à coup sûr.

 - Tu ne crois pas qu'Emily mérite de connaître sa grand-mère ?

 - Si, certainement. Mais ma mère ne mérite pas de rencontrer notre enfant. Il est des choses que je ne peux pardonner. "

À la lueur compatissante dans les yeux de Beatrice, j'opposai un regard farouche. Certaines blessures ne demandent qu'à se rouvrir, mais la colère n'est-elle pas comme le sel sur les plaies ?