Le brasero dans notre cabanon avalait mes pensées, mais je prenais plaisir à m'abandonner à la contemplation des reflets de rubis autour du charbon de Cuzor que je tentais de maintenir ardent.

Hogarth, repu du sang frais que je lui avais rapporté, me tança :

 " Tes pensées te trahissent, Graeme. Je devine colère et violence inassouvie.

 - Celles-ci ne te sont pas destinées, mon frère.

 - Non ? Vers qui les tournes-tu alors ?

 - Vers Bayle.

 - Vers celui qui m'a ouvert les portes de la conscience.

 - D'une conscience démoniaque, Hogarth. Ne l'oublie pas.

 - Si tu avais seulement un aperçu de la puissance qu'elle confère. Tu es déjà en train de penser au lendemain, Graeme, mais tu négliges aujourd'hui. Tu ne me sembles plus aussi pressé de prendre la mer pour dénicher ce Shoggoth. Traîne trop et les perles de Sélène finiront par s'évaporer, le charbon de Cuzor se consumera.

 - ...

 - Ou libère-moi une bonne fois pour toute. "

Les jours passaient, mais le même jeu s'éternisait entre Hogarth et moi.