Mouillés, les cheveux couleur de châtaigne de Beatrice s'ourlaient de reflets abricot.

Sur le rebord de la fenêtre, Grichka observait les gros flocons qui tombaient ce soir-là sur Perry Street. Quand le téléphone sonna depuis le salon obscur, elle ne daigna pas décrocher. Pour l'heure, elle voulait juste profiter de la chaleur de son bain et du soleil de son chianti, dernière tangibilité qu'elle possédait de Paolo.

D'une oreille distraite, elle reconnut la voix de son rédacteur en chef sur le répondeur. Il mentionnait un avocat new-yorkais en lien avec le cartel de Medellín. Il proposait aussi de la retrouver pour la nuit.

 " Pas ce soir. " répondit-elle au murmure froid de décembre. Tout au fond d'elle, une étincelle la poussait déjà à retourner à Rum Cay.

Les fils du destin comme une pelote de laine.