Dehors, il pleut à souhait

des torrents brumeux

des tourments tumultueux

dans l’écho d’un monde essoufflé.

Il pleut une sacré rabasse

des larmes d’orage

des balles de rage

sanglots rubasses.

Il pleut la solitude ;

la tranquillité de l’âme

le suicide par lame

une grande incertitude.

Les vents chevauchent les destriers de la tempête

voraces et furieux

embrassent les impacts dangereux

d’une hécatombe complète.

Ils hurlent éternels labeurs

soulèvent les dernières tombées de l’automne

déchaînent les cris lointains des mones

dans l’oreille des rares flâneurs.

Ils sifflent les secrets d’un monde en sursis

des paroles inaudibles

des pensées intelligibles

Volonté d’acratie.

La foudre perce l’illusion étouffante

des éclairs vifs et immodérés

un carnage immense et libéré

dans l’écho d’une société mourante.

Vocifération de la terre mère

des gémissements plaintifs

des pleurs vindicatifs

L’agonie amère.

Au centre de la noirceur est l’éclat bienveillant

qui perce la couverture de nuages aux milles nuances

qui esquisse l’espérance

d’une humanité en proie à une évolution à double tranchant.

Dehors, je demeure gaugée

à écouter l’agonie du vent

à accompagner la fulguration meurtrie

d’un silence désolé.