Belle, cultivée et svelte, de quoi briller lors de mes cérémonies de nominations.

Trente-trois. Comme mon âge. Comme le sien. Le hasard fait bien les choses. Je sentis pour la énième fois le contenu de mon nouveau lot de souvenirs : des cheveux, un petit prélèvement de son débardeur bleu et un morceau du papier d'Arménie qu'elle avait l'habitude de brûler chez elle. Je n'avais pu m'empêcher d'emporter la bouteille de vin de corinthe blanc qui trônait sur la table à manger, encore dans son carton avec la carte cadeau d'un ami voyageur. Cela faisait partie des souvenirs de passage, mes « éphémères ». Son téléscope aussi m'avait fait de l'œil, mais hélas trop imposant, trop visible, et non éphémère.

Trente-troisième suicide factice. Je ne pensais pas que ce mythe pouvait si facilement devenir réalité. À ma grande surprise, beaucoup de médecins passaient à côté de la véritable cause de la mort. C'était encore plus vrai lorsque l'articulation de certaines cervicales cédait par précipitation des corps dans le vide, encore vivants. Ne dit-on pas que le diable se cache dans les détails ?

J'inspirai les fragrances de mon flacon d'échantillon encore et encore, pendant plusieurs délicieuses minutes, avant de me décider à le ranger avec les trente-deux autres dans mon précieux placard.

Mon chef-d'œuvre.

Ou comme j'aimais à l'appeler le plus souvent, ma « parfumerie ».