Un glissement ; léger, délicat.
Lahraïrah était un lapin solitaire et isolé ; de fait, il devait rester vigilant, à l’affût du danger.
Un bruissement ; souple, fugace.
Son instinct s’était éveillé, il sentait au creux de son ventre un poids grandir et grandir.
Un craquement ; sombre, pétrifiant.
Et puis plus rien. La menace était toute proche, il le savait.

Il bondit vers les fourrés et le monstre s’abattit à sa suite.
Le sol semblait se lever, trembler au rythme de ses pas. Des gerbes de terre et d’herbes volaient tout autour de lui ; de ses griffes, le prédateur déchirait l’humus, avide d’en faire de même avec la peau du lapin.
Le conil s’engouffra sous un tronc, dévalant la pente ; derrière lui, il entendait les pattes écorcher le bois, le manquant de peu. C’était son occasion de semer le tarasque. Il fallait faire vite, la garenne n’était pas loin.
Il déboula sur un ancien chemin de terre. Plus que la rivière à traverser et il y serait ! Au terrain vague, il n’aurait qu’à se réfugier dans un halot !
Il était rapide.
C’était lui le plus rapide.
Hélas, il n’était pas le plus prudent.
Il ne s’était pas attendu à ce que la bête use d’un raccourci et que son ombre tout entière le dévore.

Les yeux fermés, horrifié, il attendait que la patte griffue lui lacère la jugulaire.
Ses vibrisses sentirent un souffle chaud. Mais rien de plus.
Il osa un coup d’œil craintif sur un large sourire roux, et deux billes noires dans lesquelles se reconnaissait Lahraïrah.
Un visage familier.

« Émil. Tes jeux me fatiguent. Veux-tu bien me lâcher ? »

Ce dernier fit un pas en arrière et s’assit face au lapin, l’air suffisant.

« Encore une fois, le célèbre et intrépide Lahraïrah est décédé suite à un féroce affrontement contre le grandiloquent goupil Émil !
– Grandiloquent. C’est certain… »

Émil n’avait rien d’un terrible monstre sanguinaire. C’était même tout l’inverse.
Un renard menu, maniéré et comique, qui n’avait jamais fait de mal à qui que ce soit dans cette Forêt. Il se contentait de sympathiser, de jouer des farces et de courir en rond sans prétention.
On le retrouvait généralement à faire la conversation aux oiseaux - les corbeaux, paraissait-il, étaient friands de ses contes - ou encore à dormir dans les vieux terriers de la garenne.
Émil n’était qu’un gros canidé encombrant ; un lourdaud capable des pires boutades comme des meilleurs rebondissements.
Lahraïrah se reprit ; allongé au sol, il n’était que pattes de lapin en devenir. Humiliante idée…

« N’as-tu rien de mieux à faire ? Tu sais bien que l’hiver approche.
– Oh ! Oui, j’ai hâte de voir ça, la douce neige blanche-blanche !
– L’année précédente, nous avons dû partager plus que de raison avec toi. Tu ne peux te joindre avec nous cette année, pas dans ces conditions. »

Émil sembla soudain soucieux. En effet, la Garenne du Vieux Pont était devenue étroite pour beaucoup de lapins ; et ces derniers temps, de maigres disettes pointaient le bout de leur nez. Le fanfaron du bocage était de trop.

« Mais ! Tu penses bien que je peux me faire tout petit-petit !
– Je te le dis. Nous ne pouvons plus, ils ne te laisseront pas rentrer. »

Quelles crapules ! Il les avait pourtant aidé à évacuer la garenne lors de la Grand-Crue ! Il avait même prêté patte-forte pour reconstruire !
Cela, Lahraïrah le savait bien, mais le canidé omettait les fois où des tunnels s’étaient effondrés suite à ses jeux facétieux. Ou lorsqu’il avait bafoué une bande de belettes qui depuis lors s’était mise à rôder près du cours d’eau. Ou encore la fois où il avait ébranlé un blaireau bourru, un peu rancuneux.
Et ce n’était qu’une piètre liste des bêtises et autres gredineries du goupil.

« Tu pourrais peut-être rejoindre les humains ? Au moins pendant l’hiver.
– Mais…
– Ta place est avec eux. Tu as grandi parmi eux. »

Lahraïrah n’avait pas bronché. Il avait pitié, mais c’était là la seule solution. De la ville il venait, à la ville il devait retourner.
Le conil commença à s’éloigner, un bond après l’autre ; et jetant un œil derrière lui, Émil était encore là. Assis. Déçu. Les paroles de Lahraïrah avaient des airs de velléité. Il n’avait jamais su se montrer ferme et intransigeant. Mais cette fois-ci, il ne pouvait pas partir en faux-fuyant comme il en avait le réflexe.
Le goupil attendit quelques minutes, même après que son ami ait disparu dans les fourrés. Il espérait une boutade. Mais il ne revit pas le bout de son musel. Et c’est à contrecœur qu’il suivit ses paroles s’enfuyant dans le vent.

La Forêt était vaste ; il y traversa rivières et falaises, clairières et futaies serrées ; et finalement, il y avait l’Orée. La Sylve s’arrêtait là où le sol des hommes commençait. Un chemin long et gris tiré sur des kilomètres, ceinturant la verdure dans un contraste saisissant.
C’était là la piste qu’il devait suivre vers la Ville dormant au pied de la Montagne.
Cela faisait longtemps qu’il n’y était pas allé. Il se demandait alors ce qui y avait changé.
Une chose certaine : ces hommes aimaient détruire et reconstruire. Il se rappelait des arbres coupés pour en planter d’autres de fer, et dresser des terriers qui faisaient fi de la terre pour s’élever vers le ciel.
Il savait que cela terrifiait les habitants de la Forêt. Mais Émil s’y était habitué, il devait même avouer qu’il y avait longtemps trouvé un certain confort.

Un vrombissement le sortit de sa rêverie ; sur la route, des boîtes promptes et bruyantes se suivaient. Nombreuses. Hantées par une idée qui lui était étrangère.
Il s’éloigna du bord du chemin, il avait été témoin de bien trop de tragédies, et préféra poursuivre son périple en contrebas, parmi les arbres.

Le vacarme des machines dura quelques heures, assez pour que le soleil décline bien bas, mais tout cessa quand il arriva à la Ville.
Après un tel trajet, il pouvait enfin se reposer et profiter d’un repas bien mérité !
Il connaissait les bons endroits. Le nez en éveil, celui de ceux qui savent, il quêtait les effluves appétantes.

C’est à l’angle d’une rue qu’il trouva l’objet de son affaire : la poubelle d’un restaurateur.
Il y plongea tête la première, il y en avait au moins pour un mois !
Un mois ? Étonnant. De mémoire de renard, il était persuadé de n’avoir jamais vu telle aubaine.
Il releva le minois tout en mâchonnant quelques restes succulents. Toutes les lumières étaient éteintes. Pas un seul passant, pas une seule boîte sur roues. Rien.
Il déglutit. Quelque chose clochait. Quand les humains ne se montraient pas, eux qui pourtant ne craignent rien, quelque chose de mauvais était à l’œuvre.
Il ne savait pas quoi. Mais son instinct le poussait à retourner à la Forêt, il devait s’éloigner, prévenir ses amis.

Il détala à grandes foulées, comme si un feu avide le talonnait. Il se surprit à voir défiler le paysage comme jamais ; il avait fondu sur la Forêt et suivi la rivière avant d’enfin parvenir à la Garenne du Vieux Pont.
Il fit gratter ses griffes sur le bois du ponceau, glapissant à qui voulait bien l’entendre.
C’est Lahraïrah qui, le premier, sortit la tête du terrier.

« Émil ! Mais que fais-tu là ?! »

Le renard avait une triste allure : Le pelage profané, le souffle difficile, le visage fiévreux.
D’autres lapins s’exposèrent, plus curieux qu’inquiets.

« Les humains… »

Ils se lancèrent des regards confus. Un persifleur prit la parole :

« Les humains t’ont chassés ? C’est absurde ! Tu cherches à nous moquer ! Encore une boutade de ton bon ami ! Je me trompe, Lahraïrah ? »

Mais le conil solitaire était troublé. Il n’avait jamais vu Émil dans un tel état, et en resta muet.
Le goupil reprit, ignorant les sarcasmes de ces sycophantes.

« Les Hommes-hommes, ils ne sont plus dans leur cité. Je n’ai rencontré nulle âme. Ni même de machines animées. Dans la ville-ville, tout est immobile, tout est mort. Je crains un grand danger, vous devez partir ; nous devons quitter la Forêt. »

Ces mots prophétiques, scandant calamités et désastres, laissèrent l’auditoire de marbre. Avant qu’il ne se mue en vaste hilarité.

« Lahraïrah, tu dois me croire-croire, je ne puis inventer pareilles paroles ! »

La larme à l’œil, il l’implorait ; la goutte aux yeux, on exhortait à rejoindre l’hilarité générale.
Le lapin regardait autour de lui ; il était déjà un réprouvé en cette société, paria à peine accepté. Pouvait-il seulement se permettre d’aller à contre-courant ?
Et puis, Émil n’était-il pas un plaisantin patenté ?

C’est humilié que le renard regarda impuissant chacun des habitants de la garenne regagner son terrier. Nul ne souhaitait écouter tissus de mensonges, fables délirantes seulement bonnes à divertir le crédule.
Le pas pesant, Émil s’éloigna de son ancien foyer, s’enfonçant dans la Forêt sans savoir où aller ; devrait-il forer un modeste abri quelque part, loin de la Ville, du Vieux Pont et de tout ce qu’il avait connu ?

Cette pesanteur, cette demeure, bientôt s’en alla à mesure qu’il accueillait l’ailleurs. Les blanches vallées en boulaie défilaient. Les rifts, pics et corniches s’effaçaient, s’émoussaient. Et les bocages sauvages s’enchênaient en silence ; jusqu’au sifflement affligé d’une larme chutante et les lamentations alarmantes de la ville des hommes.

Il s’arrêta sur le sommet d’une colline déchirant les champs cyans.
L’éther avait rougi. D’honte, d’amour ; de colère.
Le sol avait frémi. D’affres, de froid ; de chagrin.
D’une secousse à le duper puce.
Là-bas, au loin, le grondement roula lentement, et longuement s’allongea la nuée de noir.
Tous comprirent les dires d’Émil, la vérité qu’il avait annoncé.
Là-bas, le sol se gonfla d’une graine mauvaise, un éclat d’étoile craquant le puy, crachant scories et langues de feu, rongeant les tours et routes humaines, dévorant la Forêt des bêtes.

Le ciel se vêtit des cimes infernales d’une amanite.
Et son visage des eaux noires de l’Achéron.

C’était là l’image qui resta gravée dans le regard du renard.