Je n'ai jamais vu de si petits yeux remplis d'autant de larmes. On ne distinguait plus ses pupilles à travers toutes ces petites billes mouillés. Traurig Wichtel, c'est de l'allemand, ça signifie exactement le triste lutin. Avec ses grandes oreilles en pointe, et son nez retroussé, il avait tout d'un adorable lutin, c'est vrai. Mais bon sang, cette tristesse qui émanait de lui. La tête baissée, ses paupières pouvaient presque cacher toutes ses larmes qui traçaient une petite route jusqu'au bout de son nez retroussé. Il ne souriait pas. Avait-il un jour esquissé ne serait-ce que l'ombre d'un sourire ? C'était difficile à dire. Il se glissait parmi les gens, évitant de les toucher, s'excusant presque d'avoir une présence physique. Ce qu'il évitait par-dessus tout, c'était un contact visuel, il en avait une peur bleue. Il savait pertinemment que les gens ressentaient sa tristesse permanente, mais dans son regard, le reflet même de ses larmes provoquait de furieuses angoisses à ceux que le voyaient... Sans doute sa détresse irrépressible et incurable faisait-elle paniquer les gens, les rendant soudainement impuissants. Ses petites jambes, bien que fluettes, traînaient le poids de ses sanglots. Si les larmes étaient d'ordinaire légères, les siennes pesaient trop lourds. Qu'avait-il pu vivre ? Voir ? Entendre ? Souffrir ? Il ne parlait pas, il ne pouvait que pleurer. Si un jour vous croisez ses petits yeux rendus trop grands par les larmes, ne laissez pas l'angoisse vous envahir, il est aussi impuissant que vous face à tout cela, mais au moins, il n'est plus seul.