Courte barbe, costume clair, l'homme tourne un peu sur lui même, le bras devant le visage, buste tourné vers le ciel où sont les antennes et les satellites. Les sourcils froncés, la mine appliquée, il a les gestes mesurés de celui qui sait que le moindre faux pas aurait des conséquences désastreuses.
Les genoux fléchis, il tourne sur lui même yeux plissés vers l'écran de son portable, insensible à tout ce qui n'est pas la forme au creux de sa main.

Il tourne encore et puis s'arrête, aurait-il récupéré des barres ? Et dans la rue vide il appelle :

« Maman, tu es là ? »