Les arbres dénudés en hiver. Minces branches comme mortes montant vers le ciel bleu acier. Dans le lointain, la Loire roule ses eaux froides. Un cri s'élève soudain. Un hululement de bête qui appelerait sans espoir. Entre les troncs noirs, rien ne bouge. Un cri d'agonie, chant de mort à un dieu inconnu.

Ecoutons mieux

C'était le bruit d'une tronçonneuse.