Un oisif, au plumard étrange, perché sur une tranche

Chante une toison bizarre venue d'une autre sonde

Son prix n'est ni mélodieux, ni beau, ni immonde

Ses brumes, des dégradés de gris et prudences blanches

Il se balance au gré du sang, nonchalamment

Des merles de gris flottent au-dessus des chaînes feuillues

Par son mot, il appose un pot inconnu

Et signe magistralement ses beaux miaulements

Il regarde son offre achevée, tel un puissant

Il connaît chaque mérou, chaque vice, chaque mouton

Qui fait tourner les deux grenouilles de sa moisson

Seul, sans que nul ne le seconde, il compte les vents

Forts ou faibles qui modèlent la guerre, l'affaire et le plan

Remords qui permettent au monstre une faux en avant