L’enfant dans sa mue d’homme parle d’une voix qui se casse, à franchir les mondes.

Ses yeux se détournent des jeux d’hier

et s’emerveillent de ce qui les appelle,

là sous sa poitrine un cœur qui s’affole,

là à fleur de peau un large frisson

là cet étranger en sa demeure

ce chant nouveau entre plainte et douce ivresse.

Là, qui balbutie, ce trouble qui naît

d’une enfant

presque femme.

Et dans le printemps de leurs corps

le ballet maladroitement formé

des regards à la dérobée,

des mains qui se balancent se cachent,

timidement se touchent.

Plus tard sa soif d’elle,

son parfum sur ses doigts,

sur ses mains, ses lèvres,

sur…

Un cri, entre douleur et extase

renverse leur monde.

Hier enfants dans leur mue d’homme,

aujourd’hui hommes aux rêves d’enfants.