Quitter Paris. Retrouver la source. Moi, ou une autre que moi en moi, lavée, neuve et les yeux pleins d’étoiles. Oui, des grosses lunettes. Me cacher j’aime ça, et aussi ouvrir le four et derrière l’épaisseur noire regarder au feu l’émail se fondre, rouge, doré, se fondre dans l’épaisseur et la masse devenir fusion – le mot est fusion – j’aime lorsque le contact des poudres diffuse une limite incertaine, donnant autre chose, une autre forme et d’autres couleurs, un monde nouveau dans cette zone de contact indécise que je regarde. Mais il faut refermer. Mes yeux ne peuvent pas supporter. Le mystère est protégé par la mort. C’est toujours comme ça, le plus important n’est pas visible, on se grille les yeux, alors, refermer la porte dans un nuage de cendres grise et de pénombre.

Dans un nuage de cendres, le four, refroidi, rejette ses trésors figés comme des larmes.

Je suis allée ouvrir la porte et j’ai vu une silhouette d’homme. Il m’a souri. Sans lunettes, je suis mieux.