Peinard dans mon plumard, cent pour cent plumes de canard, je matais, d'un œil distrait, un vieux polar à la Audiard en sirotant un petit Ricard, tandis que de l'autre, j'épluchais Le Canard déplumé, la feuille de chou locale, prisée par toutes les cancanières notables du village.

• Pétard ! prononçai-je sans crier gare. Le monde est vraiment rempli de connards !

Une bande de fêtards avaient déversé la veille au soir dans notre mare asséchée plus d'une centaine de litres d'un horrible pinard bouchonné. Certaines bretelles étaient bonnes à remonter, pensai-je, excédé, en remettant mon falzar.