Kolt Avolt demanda à Antoine de passer en premier. Ce dernier serra la poignée et la tourna calmement. Une lumière nacrée et un parfum de champignon noir s’échappaient de la porte qui s’entrouvrait.

  — Antoine ! Tu es vivant !

  Une voix familière fusa comme une flèche dans la chaleur douce d’une salle toute ronde – une grotte – dans laquelle une marmite noire barbouillait l’atmosphère de gargouillis amusants.

  — Ambre ? s’étonna Antoine en lâchant son sac d’écaille sous la stupeur.

  La jeune femme courut vers lui, folle de joie, mais elle réprouva ses ardeurs à quelques pas ; son sourire avait disparu. Ses yeux se mouillèrent en voyant le visage vivace du jeune homme qui ne savait pas trop comment l’aborder.

  — Je croyais que… Tu n’étais pas chez ton père ? balbutia-t-il avant qu'Ambre ne se jette dans ses bras maigres pour l'enlacer.

  — Idiot ! Je croyais que tu étais mort, souffla-t-elle en amplifiant la pression de ses longs bras autour de son dos, reposant bientôt ses mains vêtues de gants en cuir autour de ses épaules.

  Antoine se sentait mal à l’aise. C’était la première fois que son amie le serrait dans ses bras. Il comprit à cet instant combien sa solitude passée avait pu affecter ses proches. Ambre relâcha la pression et se frotta les yeux. Elle s’écarta de quelques pas, souriante, pour laisser apparaître deux silhouettes masculines qui venaient d’arriver d’une petite pièce adjacente.

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