Je ne comprends pas ce qui se passe au dehors. J'étais bien tranquille, là, dans mon oeuf bien posé depuis déjà plusieurs mois. Et d'un coup, j'ai entendu des bruits, des cris. J'ai senti que ça bougeait dehors. Depuis, ça cahote, ça bouscule, je me cogne au mur de ma prison-refuge. Je pousserai bien un petit cri mais je suis trop petit, et ici, dans mon oeuf, je peux à peine bouger. Je commence à avoir froid. Je ne comprends pas. J'ai peur. Il va bientôt falloir briser cette coquille mais j'ai peur. Je n'entends plus la voix de ma mère qui me parlait dans le secret de mon esprit, qui roucoulait pour moi dans l'antre où elle m'avait installé. Où est-elle?
Ca ne bouge plus dehors. J'entends de drôles de voix, toutes aigües. Ma coquille se réchauffe doucement. J'ai moins froid. J'ai toujours peur. Je suis de plus en plus à l'étroit. A un moment, je n'aurai plus le choix, il me faudra sortir. J'ai peur de ce qui m'attends désormais dehors.