M. Renard se rendait au poulailler comme on va au fast-food. Il décimait la cage à poules, enfournant les galinettes comme on extermine les doubles-cheeses.

Le maistre de la cour, sa femme et ses enfants menaient une guerre sans merci contre le goupil. Les chemins de ronde du tueur étaient systématiquement minés de tessons de verre, de fils barbelés et autres pièges à feu. Le rouquin déjouait les pièges en persiflant : « Les hommes me prètent l'intelligence d'un vulgaire bouquin ! »

Lorsque son ombre se posait sur une innocente pondeuse, il lui laissait un semblant d'espoir en lui posant une énigme. La pauvre boule de plumes, saisie d'horreur, se pétrifiait d'effroi, pattes au mur. Alors, les mortelles moustaches fondaient sur la réponse erronée...