Corbeau, renard, fontaine, je ne boirai pas deux tonneaux, ou un truc dans le genre.

Mille pigeons, leur roman achevé,
Cherchaient à publier ouvrage.
Maître aiglefin, d’avance ensalivé,
Leur copia-colla ce bavage :
« Bonjour, toi qui brodes les mots.
Si unique est ton style où “mot” rime avec “maux”  !
Sans mentir, juste en quelques pages,
J’ai lu le zeitgeist de notre âge.
Ah  ! quelle perle rare que ton manuscrit  !  »
Croyant avoir trouvé âme sensible, humaine
Dans ces los par IA écrits,
Les pigeons volontiers se saignèrent les veines.
Sur la promesse en l’air d’un livre bien promu,
Ils finançaient leurs invendus,
Bijoux jamais sortis de l’emballage,
Sauf un princeps égaré avant pilonnage.
Mille pigeons succèderont
À ceux déjà plumés dont certains reviendront.