Chaque mot enrobé de fate naphtaline,
L’Immortel se rengorge de sa précision.
Il écrit un français plombé de traditions
Que pour le maîtriser, ça requiert discipline.

Dehors, la langue court, impie et libertine,
Dans la bouche de ceux qui font des tourbillons
Des us dont ils font fi dans leurs réinventions ;
Le parler n’attend pas de se faire surine.

Pour produire un grand-œuvre, il faut bien trente années,
Tant pis si la définition d’un ou deux mots
A déjà mal vieilli bien qu’à peine étrennée.

Alors que tout se meut au rythme de la vie,
Fidèle aux murs figés, l’antique Académie
Montre encore une fois son manque d’à propos.