Bruits de tonnerre. Non.

Trois coups de feu.

Je suis sourde.

Le temps s'est arrêté.

Les démons gisent, bras écartés, hommes crucifiés.

Une cascade vermeil et grumeleuse,

Érode le front de l'oncle Paul.

Oncle Claude, yeux d'hibou, fixe sans voir.

Des flots cramoisis, de son ventre caverneux, surgissent.

Oncle Martin, se pensant rescapé,

Vers la lumière de la baie se hisse.

Coup de feu.

Sang sur mon visage.

Sang sur ma conscience.

Sang sur leur mémoire.