Alors que je lisais les lignes de ma main,

Je savais inexacts leurs discours linéaires :

Je ressentais partout l’inconnu lendemain

Corrompre mes dix doigts et boucher mes artères.

D’un grand coup de couteau, j’avais tranché d’un trait

Cette ligne de vie apposée à ma paume.

J’avais toujours cru bon de me montrer discret

Mais mon destin moqueur méritait l’hématome.

A quoi bon traverser ces profonds océans

Et rejoindre les monts de ma chiromancie

Si ma vie, ô ma vie, avait filé céans ?

Je suis mon avenir, pas cette main rancie...