J’en ai vu, j’en ai lu surtout, à m’en donner la nausée, de ces écrivains énurétiques.
Des pisseurs de copies qui se regardent écrire comme d’autres s’écoutent parler.
Des écrivassiers à la phrase interminable, dont on guette l’arrivée d’une virgule pour enfin retrouver sa respiration et son espoir de voir le point final approcher.
Des barbouilleurs qui repeignent leurs pages d’une foultitude de mots creux et vides ; plus ils en ajoutent, plus ils s’admirent et s’autocongratulent. Sans vergogne, ils se prennent pour Proust. Des petits Marcel de piètre talent, plutôt !