Dans la chambre de la femme au journal*, le sol est jonché de pensées intimes couchées sur un amas de pages, toutes marquées par les affres du temps passé.
Au fil de séjours écoulés en plein cœur de cet antre obscur et secret, la diariste étalait des feuillets, témoins de ses sombres confessions ; mélancolies des bonheurs d’hier, souvenirs impérissables d’une amitié épistolaire sacrifiée.
Au beau milieu de ce mystérieux dédale où elle s’est égarée puis perdue, elle gît, l’air étrangement paisible, asphyxiée par une atmosphère sibylline que nuit après nuit elle a inspirée. Ainsi soit-elle.