Brumeuse nuit, mois de décembre,

Petit matin aux mains qui tremblent,

Cendre blanche d'un ciel sans tain,

Et première heure au goût de rien.

Satin usé du temps qui passe,

Au cadran prompt l'aiguille lasse,

Intime absence au cœur qui bat

D'un rythme lent sous le front bas.

Triste hivernage des nuées,

Pesanteur fade des années,

Délitement indu des flammes,

Somnolente saison de l'âme.