Je porte des cicatrices, pas si apparentes que cela. J'ai travaillé durement pour que celles-ci ne se voient pas, à moins que l'on y regarde de plus près.

Brisée en un millier d'éclats, je suis le fruit d'un mauvais traitement, d'une négligence étudiée.

J'ai recollé inlassablement les morceaux, les uns après les autres. Rien ne pourra plus être comme avant.

Car, malgré mon charme désuet, je suis une antiquité. Je suis une tasse usée par le temps et dont j'ai recollé les brisures, les miettes de porcelaine après avoir été fracturée.

Ébréchée, fêlée en de nombreux endroits, ma joie de vivre a fini par me fuir, en se frayant un chemin à l'intérieur des fissures d'une âme meurtrie.

Réparée de trop nombreuses fois, la moindre secousse, le moindre choc et je vole en éclats.

Je suis fatiguée, vidée, d'avoir été l'objet de personnes peu soigneuses, conscientes que je pouvais aisément être remplacée par du neuf.

Je suis une tasse fêlée, impossible à restaurer.