En face de moi, accroché au mur, un panneau avec peu de souvenirs. Je suis assise à mon bureau, plongée dans un vide qui n’a pas de sens. Littéralement vide de sens.

Le manque de force m’empêche de pleurer.

Pourquoi est-ce que je suis comme ça ? Comment ?

Cette petite voix qui résonne, en quête de sa voie, est aussi agréable qu’elle ne peut me faire souffrir.

Comment ?

À remettre mon existence en question : où est ce chemin qui me sied ? Existe-t-il seulement ou suis-je aveugle ? Et même si j’avais une illumination, comment pourrais-je y accéder en étant celle que je suis ?

• Je me pose les mêmes questions, à peu près tous les jours.

C’est Nice.

Ce petit bout de femme.

Avec réserve, elle me regarde depuis une image qui n’existait pas avant sur mon tableau.

• Tout le temps, je me demande si je suis quelqu’un de capable. Je doute.
• Tu n’as pas à douter.
• Pourtant, tu le fais aussi. Est-ce que c’est pour ça… que tu m’as créée toute petite ? Minuscule ?

Avec un immense potentiel.

Elle gronde.

Sous sa fragile stature, il y a de quoi illuminer une ville.

• Et c’est quand que tu vas me permettre d'appuyer sur l'interrupteur ?