Étendu sous le ciel,

Il attend.

Regard ouvert sur le soleil.

Lèvres entrouvertes,

piquées de vermillon ;

L'herbe sèche lui sert de lit,

Près de lui repose son fusil.

Au loin, gronde l'orage.

Il entend ? Non, attend,

La pluie ? La colère ? Les nuages ?

Mais, le ciel est clair.

Vibre la Terre…

Elle se fend,

L'engloutit,

Lui et son fusil :

Ténèbres,

Il vole en fétu de paille,

Tout est fini ;

Cela se terminera sans lui.