Le vent hurle à rendre sourd, et charrie des flocons gros comme le poing ; des droites et des uppercuts manquent à tout moment de le mettre K.O.. Plusieurs fois, il a baissé sa garde et chuté, les genoux dans la neige, du feu dans ses poumons. Il s’est toujours relevé. Chaque foulée est au-dessus de ses forces, mais représente une victoire, alors il avance, presque aveugle. Il n’est même plus sûr de tenir encore la corde qui le relie à son guide, tellement ses doigts sont gourds dans ses moufles trempées. Péniblement, il fait un pas de plus.

Une tâche carmin, floue et fugace, balaye le paysage blanc juste devant lui, puis il sent quelqu’un lui attraper le bras et le maintenir fermement.

— Nous ne sommes plus très loin, hurle Boris près de son oreille emmitouflée.

— Je n’en peux plus, laisse-moi mourir ici.

— Arrête tes conneries Vincent, et accroche-toi, pense aux caméras, pense à tes fans.

Boris a raison. Il doit penser aux caméras, aux fans, et au petit drapeau replié dans sa poche. Il maudit une fois de plus son agent de l’avoir poussé à participer à cette émission. Ce n’est pas ainsi qu’il avait imaginé son retour sur le devant de la scène. Il pense aux caméras et le poids des regards pèse plus lourd encore que la neige qui s’accumule sur ses épaules. À travers des millions d’yeux, il voit un chanteur has-been congeler en haut de la montagne, incapable de relever le défi. La honte, putain, la honte.

Il sent la corde le tirer en avant.

Il serre les dents et fait un pas de plus.

Merci, Boris.