Dans l'ombre des buildings de Miami où je raccompagnai Beatrice avant son vol vers New York, louvoyait un air de nostalgie. Le vent marin avait le parfum des larmes, le goût du sel.

Je portais mes lunettes de soleil, non pour me protéger de l'éclat du jour. Sur le front de mer, nous nous arrêtâmes pour manger une étouffée.

Au coin de South Dixie et Coral jouait un vieux trompettiste :

 " Il me fait penser à ce saxophoniste. Celui avec le chat.

 - Sebastian Dupree ?

 - Oui. Tu connais ?

 - Mamie Estelle l'aime beaucoup. Nous l'avons rencontré par hasard pendant des vacances dans le Colorado. Et je me souviens de l'avoir vu jouer une fois à Saïgon.

 - Ah oui ?

 - Les coïncidences sont drôles, parfois.

 - Parfois, oui. "

Je portai un toast aux fractions de la vie. À celles qui ne durent qu'un instant mais qui nous marquent pour toute notre existence.