« Élie ?

- Oui Youssouf ?

- Emmanuelle n’est pas l’Antéchrist.

- Quoi ?

- Le taxi a eut un accident mortel juste après nous avoir déposés. Ève aurait dû mourir. Si Ève aurait dû mourir, c’est que Mort n’est pas la mère de l’Antéchrist. L’Antéchrist est toujours de mère inconnue. Et nous, on est maintenant en charge du Messie.

- Donc on a sauvé Emmanuelle ?

- Effectivement. Désolé.

- Et on doit se farcir l’éducation du Messie ?

- Voilà.

- Quelqu’un peut me dire comment on aurait pu merder plus ?

- Bidibip », dit le téléphone.

Les quatre yeux se tournèrent vers l’écran qui s’illuminait. Le téléphone répéta dans un écho de cathédrale. Dans le monde surnaturel, les coïncidences n’existent pas : tout est signifiant, tout est signifié. Famine décrocha avec angoisse. C’était la Faucheuse :

« T’es oùùùùùùùùùùùùùùùùùùùùùù ! Je te cherche partouuuuuuuuuuuuuuuuuut !

- Je suis en déplacement.

­- Menteur t’es avec Youssouuuuuuuuuuuuuuuuuuuuf, je le trouve pas non plus…

- Ben dis donc, ça n’a pas l’air d’être la forme.

- Bouhouhouhouhouuuuuuuuuuuuuuuuu…

- Hé ben, qu’est-ce qu’il t’arrive ?

- Ils m’ont zigouillé mon bout de chouuuuuuuuuuuuuuu…

- Oui, ben c’était dans le contrat, non ?

- Oui mais non, c’était ma fifille à moi. Ouiiiiiiiiiin…

- Une seconde. Pestilence ?

- Je peux pas !

- C’est important !

- Moi aussi !

- Tu dégazeras plus tard, Youssouf ! J’ai Mort qui nous fait un post partum, qu’est-ce que je lui dis ?

- Ça fait trop, là. Je vais jurer !

- Déconne pas Youssouf ! Respire. Je peux lui dire de passer ?

- Je savais que t’étais avec luiiiiiiiiiiiiiii, pourquoi vous m’avez laissée toute seuuuuuuuuuuule ? Lami, lami sabaktani ?

- Hé oh, t’en fais pas un peu trop, là ? »

Et quelques instants plus tard, Mort sonnait à l’interphone : « Ouais, ch’uis là. Dites donc, ça a l’air de craindre un peu dans le quartier, où est-ce que je peux mettre mon vélo pour pas qu’on me le pique ?

- Y’a personne qui te piquera rien, y’a même pas de chaîne sur ton vélo, comment veux-tu qu’on te l’endorme ? Allez, monte, y’a Elie qui te prépare un remontant. »

Et Mort découvrit l’appartement.

Quand l’ordre le plus austère doit cohabiter avec le foutoir le plus entropique, le résultat est étrange. Le canapé gonflable qui fait squouisch-squouisch, c’est Pestilence. Le berceau noir fuligineux, c’est Famine. Le lave-linge qui danse la gigue de St Gui, c’est Pestilence. La table de cuisson lisse et tactile, c’est Famine. La baignoire en plastique bleu roi remplie de canard jaunes fluo, c’est Pestilence. La table à langer en pierre de lave, c’est Famine. L’éclairage en bandeaux de LEDs, c’est Famine. S’il grésille, clignote et est plus fort que le plein soleil, c’est Pestilence.

Sous le crâne malmené de Mort, les idées avaient du mal à s’ordonner.

« Euh… Vous vous êtes mis en couple ? Vous avez demandé une GPA ? Vous vous reconvertissez en baby-sitter ? Franchement, si c’était pour vous foutre de moi, c’était pas la peine... »

Les deux compères échangèrent un regard. Famine vida un shaker dans un verre immense. Deux fois. Intégralement. Sans le remplir. Il le tendit à Mort : « Bois ça. Ça va te servir. Un Prozac pour aller avec ? »

Pestilence lui approcha galamment un siège et le dépoussiéra : « Assieds-toi, je t’en prie. Je vais faire une ambiance cosy.

- Les gars. Vous êtes super flippants. Ma fille est morte, m’en rajoutez pas.

- C’est à dire que tu as le blues de l’accouchement.

- Ça se comprend, note.

- Mais du coup il faut qu’on te ménage.

- Oui.

- Parce que on a peut-être du bon.

- En tout cas c’est sûr qu’on a du très mauvais. »

Pestilence fusilla Famine du regard. Le regard de Mort allait de l’un à l’autre sans comprendre. Elle avala le cocktail et le Prozac sans même y faire gaffe. Ce fut Pestilence qui mit les pieds dans le plat : « Il se trouve qu’on l’a sauvée. »

Le visage de mamie Faucheuse s’illumina d’un sourire jaune de chicots millénaires.

« Calme-toi. Parce que c’est pas nécessairement un bien. C’est pas parce qu’on l’a sauvée qu’elle est à notre portée.

- Hein ?

- Elle est présentement dans euh… Une famille d’accueil.

- Mais très bien, hein !

- Ha oui oui oui. Très sainte et tout !

- Ah ça oui, rien à dire ! »

Les garçons s’embrouillaient dans leurs circonvolutions. Mais visiblement Morticia n’en avait cure : « Mais ça me soulage tellement ! Vous avez été formidables ! La pauvre petite, elle a failli mourir avant d’arriver à terme ! Quand j’ai appris qu’Icel l’avait tuée...

- Comment ça, « avant d’arriver à terme ? »

- Ben oui, elle a trois semaines d’avance, elle devait arriver fin août.

- Comment ça, « Icel l’a tuée » ? »

Il y eut un blanc, il y eut un trou. Ce fut la première réaction.

« Elie, j’aurai besoin de quelque chose d’assez fort. Lave-glace-café-piment, un truc dans ce genre. Ou glace carbonique-soude caustique. Enfin tu vois l’idée. Et tu as du stock de pilules ?

- Mais qu’est-ce que j’ai dit ? », interrogea Mort.

Pestilence prit une profonde inspiration, s’épongea le front avec une serviette déjà trempée, et répondit :

- Famine et moi avons échangé le Messie et ta fille à la maternité. Si le plan d’Icel avait marché, c’est le Messie qui serait mort. Pas ta fille. Le Messie aussi est un bébé prématuré. Alors que l’Antéchrist, s’il arrive à terme, il n’est certainement pas encore né. On a donc deux-trois semaines pour le trouver.

- Attends, tu es en train de me dire que Charon attend probablement mon bébé, ou le Messie, aux portes des Champs Élysées ?

- Oui.

- Et ce bout de chou n’arrivera jamais ?

- C’est l’idée.

- Vous avez conscience du nombre incalculable d’entités que vos imbécillités vont énerver ?

- Famine en a fait une approximation. À trois ordres de grandeur près.

- Mais attendez, pourquoi vous avez sauvé ma fille ?

- En fait, on était persuadés que ta fille était l’Antéchrist. Et bon… On avait un plan pour la suite…

- Plan qui n’est pas mort !

- Elie, s’il te plaît, c’est pas le sujet, là. Et en fait, techniquement, c’est pas ta fille qu’on a sauvé.

- Elle est sauvée ou pas ?

- Pour l’instant, oui.

- « Techniquement », vous avez sauvé qui ? »

Famine toussa.

Pestilence se passa la main sur le visage : « Le Messie. C’était le Messie qui était dans le taxi qu’on a détourné. Il s’appelle Ève, maintenant, le Messie.

- Et il est où ?

- Aheu, aheu, aheu… Ouiiiiin...

- Non ?

- Si.

- Non, ne me dites pas que… Non… Je vous connais déconnants, mais quand même pas…

- Les Cavaliers de l’Apocalypse, nounous du Messie ?

- Tais toi, s’il te plaît, tais-toi, c’est assez dur comme ça. Et on a encore l’Autre dans la nature. D’où ma question : pour trouver le prochain accouchement de nos emmerdes, quelqu’un a une piste ? »

Dans l’immeuble d’à côté, Fatima s’étonnait : « Je ne m’attendais certes pas à un cachet d’aspirine, mais je trouve que notre fille a bruni sacrément vite en quelques heures, tu ne trouves pas ?

- Bah, en même temps, on ne va pas faire croire qu’on l’a faite rien que toutes les deux. Je peux la peindre en bleu, si ça te fait plaisir ?

- Non, ça va aller. De toute façon, le blanc c’est salissant. »