Un silence inquiétant s’était installé au cœur de la grande place de Crossbeard et Anatole n’avait pour seule envie que de fuir. Pris de nausée face à la pression exercée par tous ces regards posés sur lui, sa vision se troubla quelque peu et il peina à distinguer les silhouettes qui l’entouraient. Il sentit un bras se glisser dans son dos et l’entrainer vers l’avant. Main sur son épaule, Premier le guida ainsi jusqu’au pied du grand arbre, où il l’invita à faire face à la population.

La plupart des villageois l’observaient d’un œil inquiet, comme s’ils s’attendaient à devoir fuir à tout moment. Il y avait des femmes, des hommes, et des enfants aux couleurs de peau diverses, mais aussi quelques personnes âgées. Arborant des vêtements d’un style très british qui ne lui semblait pas familier, Anatole vit certains d’entre eux s’allonger de tout leur long afin de mieux le voir. Cette attitude lui donnait l’étrange sentiment de ne pas être à sa place.

- Anatole !

Un homme bondit soudain du milieu de la foule et vint s’agripper à son bras. De manière instinctive, Anatole tenta de se dégager de son empoigne, mais l’inconnu le tenait si fermement que cela s’avéra impossible.

- Anatole, nom de Dieu, je le savais ! C’est prodigieux, un vrai génie !

L’homme qui lui faisait face était jeune. Il devait avoir une trentaine d’années à peine et avait d’épais cheveux blonds. Au-dessous des deux petites noisettes qu’il avait en guise d’yeux, se dessinaient quelques tâches de rousseurs qui amenaient de la couleur à ses pommettes. Il avait planté son regard luisant dans le sien, le dévisageant avec une grande vivacité.

- Jules, recule ! s’exclama la bonne femme à chignon dans l’assistance. Y n’est plus c’ui qu’t’as connu !

- Mais qu’est-ce que tu racontes ? s’étonna le concerné, détournant le regard d’un air perdu. C’est lui… c’est clairement lui ! Ca ne fait aucun doute, je le reconnaitrais parmi mille hommes !

- Il est mort, Jules ! gronda un homme, Il faut l’accepter !

- On devrait le renvoyer de là où il vient ! conseilla un autre.

Sous les yeux d’Anatole, l’incertitude du jeune homme se métamorphosa en une profonde colère. Le visage rouge, Jules lâcha enfin son bras et fit volte-face en serrant les poings.

- Tu ferais mieux de fermer ta gueule, Melvin !

Il s’était adressé à un homme aux cheveux noirs et bouclés si épais que l’on eut dit une perruque. Mise en parallèle avec son nez en patate, elle lui donnait l’allure d’un clown sans maquillage.

- Comment être sûr que nous sommes bien en sécurité ? continua ce dernier malgré la menace. Comment peux-tu lui faire confiance, sans même savoir comment il a fait, espèce de crétin ?

- Anatole est mon ami ! J’ignore ce qui s’est passé, mais je ne laisserai personne lui faire du mal. Est-ce que c’est clair ?

- Me… faire du mal ?

Devant la violence des propos échangés, Anatole recula de quelques pas jusqu’à heurter le tronc de l’arbre. Lorsque Premier avait évoqué ses retrouvailles avec les villageois, il avait imaginé quelque chose de joyeux, à l’image d’une famille retrouvant un membre perdu de vue depuis longtemps. La réalité semblait prendre une toute autre tournure, et elle était dangereuse.

- Ca suffit, déclara Premier avec une grande fermeté.

A son tour, il prit place au devant d’Anatole comme pour le protéger des véhémences.

- Ce matin, nous nous sommes tous rassemblés ici, sous l’Arbre, pour discuter d’un fait aussi extraordinaire qu’essentiel. Chris et moi-même avons pris le temps de vous exposer l’ensemble de la situation, avec autant de clarté que le peu d’informations en notre possession le permettaient. Nous avons débattu des heures durant, puis nous avons voté. En définitive, et à moins que je ne me trompe ou que certains d’entre vous ne veuillent remettre en question notre système décisionnaire, le village a tranché. En tout état de cause, nous allons respecter ce choix, n’est-ce pas ?

Les villageois restèrent interdit face aux propos qu’il tenait et le dénommé Melvin baissa les yeux d’un air presque honteux.

- Nous allons donc accueillir Anatole avec notre cœur, comme nous l’avons toujours fait. Avec son aide, nous tâcherons de comprendre comment tout ceci a pu arriver et, en attendant, pour tranquilliser certains esprits, il dormira sous la surveillance de l’un d’entre nous.

- Moi, proposa du tac-o-tac Jules.

- Toi ? siffla Melvin dont la nervosité reprit le dessus. Tu l’as dit, il était ton ami, tu n’es pas objectif !

- Il EST mon ami. Précisément ! Et à ce titre, je me porte entièrement garant de lui. Et puisque je le connais bien, s’il devait avoir un comportement étrange…

Il scruta Anatole du coin de l’œil et avala sa salive avec difficulté.

- …je serais le premier à m’en apercevoir.

- Cela me semble satisfaisant, dit Premier, Quelqu’un d’autre s’y oppose-t-il ? Non ? Alors très bien. Jules aura à charge de l’héberger, mais aussi de répondre à toutes ses questions et de l’aider jusqu’à ce qu’il retrouve sa mémoire.

Melvin profita de cette précision pour revenir à la charge :

- Justement, à ce propos ! S’il s’agit réellement d’Anatole – et je ne dis pas que c’est le cas – nous avons tous et toutes ici ce que son amnésie signifie.

Et il précisa d’un air grave :

- Quelqu’un l’a utilisé hors protocole.

Cette affirmation fit l’effet d’une bombe et des bourdonnements semblable à ceux s’élevant d’une ruche en colère s’élevèrent de la foule qui s’agita dans tous les sens. La bonne femme au chignon acquiesçait de la tête les propos tenus, tandis que d’autres se penchaient aux oreilles de leurs voisins pour leur murmurer des choses.

- Utilisé ? Utilisé quoi ? demanda Anatole dans le vide, dépassé par les événements.

- Ne sois pas stupide, Melvin ! rétorqua un homme qui avait un caillou lisse en guise de crâne. Personne n’oserait s’en approcher, c’est dangereux et puis… quelqu’un l’aurait vu.

- Aurait vu quoi ? s’énerva Anatole qui ne supportait plus qu’on ne le considère pas dans la conversation.

- Eh bien je vous écoute, sir Long John Heller, railla Melvin, vous avez une meilleure explication ?

- Le choc, peut-être ?

- Quel choc ?

- Oh, je ne sais pas… peut-être celui d’avoir été enterré vivant ? D’avoir dû émerger de terre pour pouvoir respirer, au milieu des asticots et des os ? A tout hasard, hein !

- Peut-être que oui… et peut-être que non.

- On ne connait rien des symptomes d’une résurrection, peut-être que c’est normal ?

- Normal ? Ecoute moi… ni toi, ni moi, ni personne ici ne sait comme on ramène quelqu’un à la vie, je me trompe ? Je ne connais qu’une seule personne capable de le faire…

- Tu dis n’importe quoi, il n’en est pas capable. Et quand bien même, cela n’a jamais donné ce… ce résultat là ! M’enfin regardez-le !

- ARRÊTEZ !

Le cri suppliant d’Anatole vint soudain couper court à tout débat. Lui aussi désormais très en colère, il balaya la foule avec le même air qu’un animal blessé pris entre deux feux et, la respiration haletante, il s’adressa à eux.

- S’il vous plait… arrêtez. Arrêtez de parler de moi comme si j’étais un objet, comme si je n’étais pas là !

- Anatole, commença Jules l’air inquiet, tu…

- D’accord, je n’ai plus de souvenirs. Et non, je ne sais plus très bien qui je suis. Mais ce que je sais, en revanche, c’est que je suis là. Je suis bel et bien là ! Ce qui s’est passé, je l’ignore. Mais je n’ai rien à voir avec le monstre que vous semblez craindre ! Je suis moi… juste moi ! Et… j’ai… j’ai peur. J’ai peur et je suis en colère à la fois, j’ai la haine, une haine terrible, une haine qui me fait trembler et… je ne la comprend pas, tout comme je ne comprends rien de tout ce que vous dites. Tout ce que je peux vous dire, c’est que je crois ne m’être jamais senti aussi seul. Je suis perdu, totalement perdu et aujourd’hui… la question n’est pas de savoir si oui ou non vous voulez m’accepter parmi vous, mais plutôt de savoir si oui ou non, vous acceptez de me venir en aide.

Une nouvelle fois depuis qu’il était sorti d’outre-tombe, Anatole sentit de chaudes larmes lui monter aux yeux. Ses joues étaient plus brûlantes que jamais et, dans un acte de totale soumission à tous ces inconnus, il se laissa tomber lourdement à genou.

- J’ai besoin de vous, bégaya-t-il. Cette nuit, j’ai vécu l’horreur et désormais, je cherche un foyer qui m’accepte. Je ne veux pas être un problème, je ne veux pas créer des tensions, alors… si vous ne voulez pas de moi, je préfère autant m’en aller.

- Anatole, tenta à nouveau Jules, écoute je…

- Mais si vous m’avez connu auparavant, si vous avez cotoyé mon nom et mes mots, si vous avez été mes amis ou même mes ennemis, je vous en prie… venez à mon secours, par respect pour ce que j’ai été ou ce que j’aurais pu être… Je… ne vous ferais aucun mal. Je vous le jure.

Anatole ferma les yeux, une larme dégoulinant le long de sa joue et le cœur en peine. Il attendit dans le noir sa sentence, mais celle-ci ne vint pas. Le silence avait repris ses droits ; un silence qui en disait long sur le tourbillon de pensées qui devait assaillir les villageois. Personne ne sembla venir à son secours et il eut un haut le cœur. Premier, Chris et Jules avaient fait ce qui était en leur pouvoir, il le savait, mais il était clair désormais qu’en réalité, Crossbeard ne voulait pas de lui.

Il ne se sentait pas comme tel, mais parce qu’il était rejeté, il était bel et bien un monstre.

*

- Moi, je t’aiderai, Anatole ! s’exclama soudain une voix familière.

Anatole ouvrit les yeux de nouveau et chercha du regard celle qu’il pensait avoir reconnu. Son regard alla et venu à plusieurs reprises, jusqu’à ce qu’il ne s’arrête là où la foule laissait passer une jeune fille à la longue tresse égyptienne, qui vint se mettre au-devant de tous. Léa avait sur son visage un sourire réconfortant.

- Léa ! s’exclama Chris qui se précipita vers elle d’un air inquiet. Léa, tu es folle !

Autour d’eux, une vague de stupeur se fit entendre et Anatole sut que cela n’avait rien à voir avec les propos qu’elle tenait : ils la dévisageaient comme si elle était, elle aussi, une revenante. Face à un tel comportement, Anatole supposa qu’elle ne devait pas avoir pour habitude de se rendre à cet endroit. Son intervention avait été pour lui aussi inattendue que bienvenue et il aurait voulu exprimer sa reconnaissance, mais à l’instant où ses lèvres se mirent à bouger, il vit les jambes de Léa trembler violement et la jeune fille basculer vers l’avant. Fort heureusement, Chris parvint à temps à son niveau et la soutenue par les épaules.

- Léa !

Elle se laissa tomber contre le torse de son ami et fit glisser l’une de ses mains le long de la joue droite de ce dernier, affichant un sourire désolé et une mine fatiguée. Ainsi éclairée par la lumière du jour, Anatole comprit que sa pâleur n’avait rien de naturelle.

- Léa, il ne fallait pas, il ne fallait pas… répétait Chris au bord de la panique.

- Si Chris, tu le vois bien. Il le fallait.

- Mais tu…

- Ne t’en fais pas, je vais bien. Venir jusqu’ici m’a simplement un peu fatiguée.

Chris la serra un peu plus contre elle tandis qu’elle tentait de reprendre ses esprits. Se tenir debout semblait être devenu quelque chose de difficile et Anatole, en dépit du fait qu’il ne comprenait pas tout, eut soudain un cruel sentiment de culpabilité. Lui avait-il fait du mal sans même le vouloir ?

Alors qu’il s’apprêtait à la rejoindre, il sentit une main se poser sur son épaule.

- Tu vois, Anatole, certaines personnes ici sont prêtes à faire beaucoup, pour t’aider, lui signifia Premier d’un regard bienveillant. Ne crois jamais que tu es seul, pas un seul instant.

Ce à quoi, il ajouta, en élevant la voix :

- Moi aussi, si tu l’acceptes, je t’aiderai !

- Je l’ai déjà dit, intervint Jules à son tour, je t’aiderai autant que je le peux.

Anatole leur adressa un signe de la tête en guise de remerciement. Ce soutien lui faisait le plus grand bien et sa surprise fut grande lorsque Chris s’adressa à lui à son tour, non pas pour lui adresser des reproches, mais pour se joindre à eux :

- Si Léa est avec toi, alors je t’aiderai.

Il n’eut pas le loisir de l’en remercier, car très vite, d’autres l’imitèrent :

- Anatole, je suis avec toi, fit une femme qu’il ne connaissait pas.

- Moi aussi ! fit quelqu’un.

- Moi aussi ! lâcha encore un autre.

Et bientôt, dans une forme d’euphorie collective, ils furent nombreux à manifester leur volonté de l’aider, jusqu’à ce qu’ils ne se mettent à l’applaudir comme s’il eut été un puissant orateur. Sa détresse se mua petit à petit en une puissante joie, puis en fierté : il ne put la dissimuler plus longtemps et un large sourire se dessina sur son visage et entra en résonnance avec ceux arborés par l’ensemble des villageois qui étaient heureux de le retrouver.

A l’exception de Melvin, qui préféra se retirer.

*

Jamais Anatole n’avait vu un bâtiment de pierre aussi destructuré que celui devant lequel Jules s’arrêta. Non seulement il était en piteux état de délabrement, mais il semblait menacer de s’écrouler à tout moment. Coincé entre deux maisons d’une bien meilleure allure, il n’était pas beaucoup plus grand que le cabanon de Chris et Léa et semblait avoir été posé là à tout hasard, à la seule place que l’on lui avait trouvé. Anatole essaya de masquer autant que possible son désarrois à l’idée d’y aménager et préféra baisser les yeux avant que son regard paniqué ne le trahisse.

- C’est génial, n’est-ce pas ? lui demanda Jules à sa grande surprise, trifouillant dans l’une de ses poches.

Il y avait dans sa voix un enthousiasme non dissimulé et aucun sarcasme. Ne voyant pas bien ce qu’il y avait de merveilleux à vivre dans un tel lieu, Anatole lui adressa un simple sourire, pour ne pas le vexer.

- On s’est battu pour l’avoir, poursuivit-il. Pas au sens propre évidemment. Mais quand même.

- Vraiment ? répondit Anatole avec beaucoup plus de mépris qu’il ne l’aurait souhaité.

- Oh oui, vraiment ! Il parait que le tout premier Premier a habité ici !

- Le premier-premier ? répéta Anatole qui ne pigeait pas un mot de ce qu’il était en train de lui raconter.

- Oui, s’enthousiasma le blond à nouveau, tu ne trouves pas ça dingue ?

Dingue ? Lorsqu’il l’avait défendu face à certains autres villageois, Anatole avait vu en Jules un potentiel ami. Cependant en raison des propos incohérents qu’il tenait, et dans un jugement peut-être un peu trop hâtif, il commençait à se demander si ce n’était pas lui, le dingue.

- Heu… je ne suis pas sûr de comprendre, fit-il désolé.

- Stupide ! s’exclama si brutalement Jules qu’Anatole sentit son pouls s’accélérer.

Une première main sur un épais trousseau de clés, le villageois venait de se frapper violemment le front avec le plat de la seconde. Avant qu’Anatole ne puisse faire quoique ce soit, le blond fit volte-face en sa direction et s’approcha de lui. Visage à quelques centimètres seulement du sien, il le détailla comme s’il observait une relique ancienne, ou un phénomène curieux. A demi vexé d’être ainsi insulté en raison de son ignorance, Anatole eut la sensation que le jeune homme tentait de l’osculter.

- Je suis stupide ! reprit Jules avec vivacité. Tu dois tout réapprendre, n’est-ce pas ?

- Eh bien… je ne me souviens de rien… rappela Anatole soulagé d’apprendre qu’il ne parlait pas de lui.

- Oui, oui, bien entendu. J’avais simplement oublié… ça fait bizarre, tu sais ?

Anatole garda le silence, ne sachant que répondre. Devant le mutisme dont il faisait preuve, Jules revint à son occupation première et glissa entre son pouce et son index une épaisse clé en fer qu’il glissa dans la serrure.

- Etre Premier est une fonction, expliqua Jules. Comme être Deuxième ou Troisième.

- Je l’ignorais, je pensais que c’était un prénom.

- Eh bien non, s’amusa Jules, Premier était un villageois comme toi et moi avant de devenir Premier. Il s’appelle Lars en vérité. Saleté de porte !

- Lars… articula Anatole, et tu dis qu’il y a aussi un Deuxième ?

- Oui, et un Troisième.

- Etaient-ils devant l’arbre, eux aussi ?

- Non, ils ont beaucoup à faire en ce moment. Ah ! Voilà !

Il y eu un déclic et la porte s’ouvrit enfin, libérant une étonnante odeur de rouille qui vint effleurer les narines d’Anatole à l’instant même où Jules la fit pivoter.

- Suis-moi, il faut absolument que je te montre quelque chose.

Sans attendre, le blond pénétra à l’intérieur du bâtiment, laissant Anatole seul au milieu de la petite ruelle. Une légère brise vint caresser la nuque de ce dernier qui se mit à frissonner. Figé sur le pallier, il hésitait : était-il vraiment obligé de passer les prochaines nuits dans un tel taudis ?

- Allez, viens ! l’appela la voix lointaine de Jules.

Agitant sa tête de droite à gauche pour chasser de son esprit des pensées qu’il jugeait lui-même étonnement condescendantes, Anatole fit basse figure et emboîta le pas. Cependant, à peine fut-il à entré qu’il eut un mouvement de recul.

- Merde, qu’est-ce qui s’est passé ? s’inquiéta-t-il.

- De quoi parles-tu ? demanda Jules d’un air vague depuis un coin de la pièce.

- Eh bien de… commença Anatole avant de se reprendre : non, rien du tout.

Si Anatole avait dû choisir un mot pour décrire l’endroit où Jules habitait, il aurait probablement choisi celui de « confusion », tant il y avait du bazar. Du sol au plafond, des objets en tout genre pendouillaient, gisaient, cliquetaient, brillaient, fumaient ou se contentaient simplement de prend part au cafouillis général. Il y avait aux murs des morceaux de papiers griffonnés et à demi déchirés, quand ils ne trainaient pas sur le sol, et au plafond des outils suspendus au dessus d’une longue table de bois. L’ensemble ressemblait bien plus à un mélange entre un atelier de travail et la caverne d’Ali Baba qu’une maison, et Anatole aurait été bien incapable de dire s’il se trouvait dans le salon ou dans une toute autre pièce. Ce capharnaüm l’avait tant surpris qu’il avait un instant cru que quelqu’un avait le bâtiment sans dessus-dessous, mais en définitive, l’intérieur ressemblait à l’extérieur.

En levant les yeux au dessus de sa tête, Anatole aperçut une curieuse maquette : en partie constituée de bâtonnets d’allumette, mais aussi de morceaux de ferrailles et de plastiques très hétéroclites, elle représentait un avion de la seconde guerre mondiale.

- Cela m’a demandé des heures… mais je ne suis pas très satisfait du résultat.

Distrait par l’objet, Anatole sursauta lorsque Jules sembla réapparaitre à ses côtés comme par magie.

- Je trouve cela incroyable ! s’exclama Anatole avec fascination.

Le visage de Jules s’illumina face au compliment qui venait de lui être fait et, stimulé par cet intérêt, il expliqua vivement :

- On appelle ça un avion ! Mais tu m’avais dis que tu connaissais… tu t’en rappelle au moins ?

- Des avions ? s’étonna Anatole abasourdi par la question, heu… oui, quand même.

- Ca c’est un vieux modèle, continua Jules comme si de rien était, mais ce sont les meilleurs. Puis il ajouta l’air pensif : J’aimerais bien en voir un, à jour.

- Tu n’as jamais vu d’avions ?

- Non, jamais. Mais je ne désespère pas d’en piloter, un jour. Ca serait mon rêve ! Tu imagines ? Voler au dessus des nuages ?! Côtoyer les oiseaux ? Qu’est-ce qu’il peut y avoir là-haut… ? Oh, et ça c’est un bicycle que je suis en train de monter ! Il sera bientôt terminé, j’en ai déjà fais un, tu sais ?

A proximité se trouvait en effet une vieille roue de vélo déformée, posée contre un vieux poste de télévision. Devant elle, des tubes métalliques étaient posés au sol par-dessus des dessins à la mine de plomb. Anatole décortiqua la chose du regard, sans un mot. Il se demandait bien comment Jules comptait parvenir à quelque chose d’acceptable à partir de ces morceaux éparses, mais le jeune homme semblait confiant.

- Tu voulais me montrer quelque chose ? se souvenu brutalement Anatole.

- Oh, oui… je suis allé te la chercher, tiens la voilà.

Jules tenait dans ses mains une boite marron : il la regarda un moment comme s’il regrettait de devoir s’en séparer, puis la lui tendit. Après l’avoir récupérée, Anatole la retourna dans tous les sens, mais cela ne lui donna aucune indication en dehors du fait qu’elle était en bois.

- Qu’est-ce que c’est ? demanda Anatole perplexe.

- Ouvre-la.

Il s’exécuta, mais ce qu’il découvrit le laissa aussi silencieux que perdu. Il fronça les sourcils.

- Alors ? fit Jules avec impatience. Tu ne vois pas ?

- Eh bien… hésita-t-il, c’est une flûte. Une belle flûte.

- Hum… fit Jules d’un air déçu.

- Ce n’était pas la bonne réponse ?

- Je ne sais pas… je ne m’attendais pas à ça, en tout cas.

- Tu ne t’attendais pas à ça ?

Jules vint s’asseoir sur le bord de l’épaisse table de bois et croisa les bras contre sa poitrine. Il observa Anatole avec une gravité dont il n’avait pas encore fait preuve jusqu’alors.

- Cette flûte est à toi. Elle t’appartenait. Elle t’a toujours appartenue d’ailleurs... C’est le seul objet que tu as ramené de ton ancienne vie, le jour où tu es arrivé au village. Elle a toujours été particulière pour toi.

Anatole caressa l’instrument du bout de ses doigts. Son ancienne vie ? Il ne se souvenait même pas de la vie qu’il avait mené au village, alors qu’en était-il de qui il était avant sa venue à Crossbeard ? Avait-il eu des vies si différentes ?

- Anatole, continua Jules sur le même ton, je ne sais pas si je fais bien de te demander ça mais…

- Mais ..? s’agaça Anatole.

- Anatole, tu ne te souviens vraiment plus de rien ?

- Rien du tout, affirma-t-il.

- Je vois…

Jules se redressa et fit quelque pas dans un sens, puis dans l’autre. Il porta son pouce à sa bouche et rongea son ongle avec angoisse, comme s’il était victime d’un conflit intérieur. Anatole sentait qu’il voulait lui dire quelque chose et cette tension naissante était désagréable. Fort heureusement, après avoir poussé un soupir, Jules laissa son bras tomber le long de son corps et lâcha à toute vitesse :

- Anatole, je pense qu’il faut que tu le saches. Tu es venu me voir un soir, très tard. Tu m’as confié cette boite pour que je la garde durant ton absence.

- Durant mon absence ? répliqua Anatole intrigué. Je devais aller quelque part ?

Il était désormais tout ouïe. Il n’avait aucune idée de la signification de cette flûte, en revanche tout ce qu’il avait dit ou fait la veille de sa mort pouvait être un indice important qui l’aiderait à comprendre ce qui s’était passé.

- Pas exactement… dit Jules. Je n’avais pas très bien compris ce que tu attendais de moi ce soir-là, mais j’y vois plus clair maintenant. Tu m’as dit, oui je crois que c’est ça, tu as dit : « Jules, il va se passer quelque chose. Quelque chose de grave, de très grave. Quoiqu’il se passe, je reviendrais, je te le promets. Mais en attendant, garde précieusement cette boite et ce qu’elle contient », tu m’as dit. « Elle ne doit rester qu’entre tes mains, les tiennes et seulement les tiennes », que tu as rajouté.

Jules se rapprocha vivement d’Anatole, comme il l’avait fait un peu plus tôt dans la rue :

- Je pensais que tu partais au-delà du brouillard, continua-t-il. J’ai voulu t’en empêcher et puis… et puis tu es mort. Je croyais que tu étais tombé sur un os. Mais ne comprends-tu pas ?

Sa question était vive, mais Anatole nageait dans l’incompréhension la plus totale, chose dont il commençait petit à petit à prendre l’habitude. Jules s’exclama exaspéré :

- Je crois qu’il s’est passé exactement ce que tu avais prévu qu’il se passerait ! Je crois que tu avais tout calculé, ta mort, mais aussi ta résurrection !

Un silence tomba. Une lueur d’excitation était apparue dans les yeux de Jules qui semblait particulièrement stimulé par cette perspective. Cependant, Anatole était beaucoup plus sur la réserve : tout cela n’avait aucun sens ! Aucun homme ne pouvait préméditer sa propre mort et puis…

- Pourquoi aurais-je fais cela ? lâcha enfin Anatole.

Le visage de Jules se crispa aussi rapidement qu’il s’était illuminé.

- Ca… marmonna-t-il, nous allons devoir le découvrir.

Il sembla réfléchir un instant, balayant du regard la pièce comme s’il cherchait la solution miracle dans un coin. Comme il ne trouva rien à son goût, il rapporta son attention sur le coffret de bois qu’Anatole avait entre les mains, puis d’un air lugubre, il annonça :

- Je suppose que ça a rapport avec le bâtiment noir.

- Celui en haut de la colline ?

- Oui, celui là même.

- Quel rapport avec moi ?

- Le rapport ? C’est que le bâtiment noir est arrivé ici en même temps que toi,

il y a cinq ans.