Je plains la personne qui lira ce journal. Entre la dernière entrée et celle-ci, il y a plus d’une centaine de dessins et drôles de poèmes que je n’explique pas.

Les dessins, des feuilles volantes, à peine fixées entre elles, semblent raconter un futur plus ou moins proche. Une catastrophe planétaire. Une épidémie. La folie humaine, en général. Des chemins se dévoilent, se croisent et se dissipent parfois. La moindre action affecte le monde d’une certaine manière. Et moi, je semble être spectatrice de tout ça. Comme si cela avait une quelconque importance à mes yeux.