"Après tout, en mai, on fait ce qu'il nous plaît !"

May parcourait toujours les façades des bâtiments quand elle marchait sur le trottoir de la rue de Metz. Elle avait remarqué cette phrase sur la couverture d'un magazine exposé dans un kiosque à journaux. Elle avait toujours eu peur. Peur du noir quand elle était enfant, de ses propres désirs, des gens imprévisibles et d'elle-même. May ne savait pas dire "non". Elle s'était entraînée, pourtant, devant son vieux miroir doré, à prendre un air autoritaire qui ne lui ressemblait pas. Elle se sentait comme une petite fille perdue dans le corps d'une femme de vingt ans. Elle ne savait pas ce qu'elle faisait de sa vie, voguant dans ses études comme on conduit un pédalo sur un lac au mois d'août. Elle était joyeuse, optimiste, appréciée. Elle parlait doucement, toujours discrète, jamais remarquable, avec des mots choisis en étant toujours polie. Ses quelques amies prenaient des nouvelles, de temps à autres, mais elle était solitaire. Elle aimait boire son thé noir avec un peu de lait, seule chez elle avec son chat, perdue dans ses pensées, penchée à sa fenêtre. Elle aimait écouter les discussions de ses voisins, les imaginer avec leur vie à eux, leurs programmes télé préférés et leurs boulots étouffants.

Avait-elle déjà fait ce qu'il lui plaisait, à elle ? Elle y avait déjà beaucoup réfléchi. La phrase résonnait dans la tête de May. L'indécision avait toujours été là, la tenant par la main comme une insécurité morbide et bornée. Elle ne savait pas ce qu'elle voulait manger ce soir, ni le genre de personne qu'elle voulait être. Elle avait toujours un avis partagé sur tout et ne pouvait prendre parti en aucun cas. Ses peurs la retenaient, les poignets liés et traînée le long du chemin de la vie sans savoir où aller. Elle aimait Julien, ça elle le savait. Elle le savait parce que c'était là, au fond d'elle, comme un animal remuant. Elle sentait ce poid sur sa poitrine quand elle pensait à lui, comme si elle était toute petite et que le monde autour d'elle était devenu immense. Elle se sentait impuissante face à tant d'émotions, de couleurs et de sentiments surgissants de nulle part. Elle l'aimait et c'était tout ce qu'elle savait. Elle pouvait encore entendre sa mère, les larmes aux yeux, hurler "Mais May, qu'est-ce que tu veux TOI ?", quand ses parents avaient divorcé et qu'elle avait dû choisir chez qui aller vivre. Mais elle aimait autant ses deux parents. Voilà, tout ce qu'elle savait de la vie, c'est qu'il y avait de l'amour, beaucoup d'amour. De l'amour partout, en observant bien. De l'amour chez les oiseaux, le matin, qui chantent pour réveiller le monde. De l'amour chez un bébé, qui court en riant, poursuivi par son père. De l'amour dans les yeux de la vieille dame du supermarché, qui lui souriait toujours quand elle passait à la caisse. May voulait aimer. Aimer à en pleurer, à en rire, même si parfois ça la brisait. Au fond, elle se fichait d'avoir mal, parce que sans le savoir, ce qui lui plaisait vraiment, c'était Vivre. Et elle le ferait tous les mois de l'année, tous les ans, jusqu'à ce qu'enfin, sans le choisir, elle en mourrait.