Lui, dans la douche. Elle, appuyée contre le lave-linge, l'écoute se plaindre. 

— Il y a un truc que j'aurais aimé que tu aimes faire, c'est le repassage.

— Alors mon chéri, je sais que tu as grandi avec ta mère seule qui s'occupait de tout de manière naturelle. Mais malheureusement, ou heureusement - on discutera pas sur le point de vue - je ne suis pas ta mère. Tu veux que tes vêtements soient repassés ? Fais-le. Moi, les miens n'en ont pas besoin.

Comment rester sérieuse devant les mains si torrides qui se caressent, se frottent, se malaxent ? Ah, qu'elle aimerait être la mousse qui parcourt son corps de haut en bas et réalise parfois une étape plus longue dans des zones plus touffues. 

— Putain cette phrase je n'en peux plus...On devrait te la tatouer. 

— Ah non chéri, pas de tatouage, ça gâcherait ma peau si velouté. 

Pause. Comment va-t-il rebondir à partir de cette petite étincelle ? Quelle braise va-t-il allumer ? Blague ? Quittera-t-elle la pièce faussement irritée et franchement peinée de son manque de répartie ? Séduction ? Le rejoindra-t-elle sous la douche ? En retard pour la pétanque entre amis, s'il tire la mauvaise corde, la voilà déjà prête à bondir de son piédestal et arracher ses vêtements rendus moites par l'humidité. 

— Après tout tu as raison ma puce, on a jamais vu d'autocollants sur une Ferrari...