Il suffit parfois d'un après-midi de désœuvrement voulu pour se poser sur la terrasse malgré les nuages qui défilent dans le ciel. Ou à cause des nuages qui défilent.

J'attends la pluie. J'espère la pluie.

Il a fait chaud et sec plusieurs jours durant. Le jardin s'est immobilisé, replié sur lui-même. Il s'économise.

Le ciel libère les gouttes tout à coup. Ploc sur la rambarde en bois. Ploc sur les marches en pierre. Ploc sur la verrière. Ploc, ploc, ploc... Comme une musique de Satie.

Le jardin se met à chanter sous la pluie, s'habille d'une couche brillante et ruisselante, se prépare à la luxuriance végétale.

Et s'élève assez vite une senteur ancestrale, minérale, organique. J'inspire cette puissance venue du sol, ce parfum d'humus, de feuilles, de métal, indéfinissable et pourtant reconnaissable.

La terre se réveille, remercie la pluie et parfume le ciel.

Et moi je remercie l'instant suspendu dans cette bulle qui a emprisonné la terre pour m'enivrer.